Vorausgeschickt sei, ich bin es dem Mann schuldig, dass jener Charles Foster, den ich an einem Maitag in Oxford erlebe, selbstverständlich nicht der wahre Charles Foster ist. Sondern nur meine Charles-Foster-Reflexion. Es ist ein Bild von ihm, mit meinen Augen gesehen. "Und ich habe keine Ahnung, was Sie sehen. Was Sie hören. Ihr Kopf ist für mich eine ganz andere Welt. So wie ich umgeben bin von Tausenden anderen Welten", sagt der Mann, den ich im sonnenbeschienenen Garten des Green Templeton College als Charles Foster wahrnehme: schlank, nahezu zwei Meter lang, mit lichtem Haar. In heller Jacke, blassgewaschenen Jeans und hellem, kariertem Hemd. Grüner Leinenrucksack auf dem Rücken, Fahrradhelm in der Hand.